La Lega del bene di Gennaio (Napoli)

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NNANZO A NA FOSSA

   Sì muorto, viecchio bello!… Disperata

Te sta chiagnenno tutta sta cetà.

Sì muorto… e nfino a l’urdima jurnata

Stu popolo t’ha visto faticà.

   T’ha visto faticà cu tutto ammore,

Senza superbia e senza jastemmà.

C’ ‘o chianto a l’uocchie e c’ ‘o beleno ncore

Tu nce dicive tutte verità.

   Cu chella faccia tanto addulurata

Me pare, pover’ommo, e te vedè.

Sempre scrivive… e sempe sfortunata

Sempe cchiù nfama ‘a vita era pe te.

   Sì muorto sventurato e puvuriello,

si state sempe ‘n lacreme a patè;

era troppo penuso stu fardiello,

ma tu suffrive senza maie cadè.

   Suffrive sospiranno e te vedive

Abbandunato, senza niente dì,

pecchè, povero viecchio, tu sapive

ca chi tene pacienzia ha da suffrì.

   Sapive ca stu munno è ingiusto assaie

Ca acclama ‘o male e ‘o buono ‘un vo sentì,

sapive ca l’onesto è sempe nguaie

e che è na faccia tosta ha da saglì.

   Sapive ca stu popolo sciascione

sempe t’ha avuto ncore, e niente po’,

pecchè era, comme a te, nu pezzentone,

   E chiù pezzente e’ primmo è pure mo.

   Sapive ca va cchiù n’ommo annurato,

n’ommo ca penza seme a l’unestà,

nù mporta ca sta sempe disperato,

nù mporta can un tene che magnà.

   Sapive, sì, ca chi te disprezzava

nè cuscienza, né core avea tenì…

Sapive ca murenno t’aspettava

sulo na fossa pe te seppellì.

   E mo si muorto… e mo te si addormuto!

L’uldimo suonno can un sceta cchiù!

E mo si muorto… e finalmente he avuto

Chillo arrepuoso ca vulive tu!

   Si muorto, tu, ca sempe he cunzulato

Cu tanta belli fatte sta cità…

E ‘o popolo te chiagne disperato…

Ma Ciccio Mastriano che nce ‘o da?!

                                                          A. Linguiti

CICCIO MASTRIANI

   È muorto chisto guappe romanziere

Che nce faceva palpetà lu core

Co li romanze suoie, che so’ n’ammore

E leggere se fanno co piacere;

   È muorto doppo avè, pe notte ‘ntere

Penzato e scritto; è muorte comem more

Chi vive accompagnato da l’annore,

Non già comm’a migliara ‘e cavaliere.

   La penna d’isso maie nun s’è cagnata:

Non ha scritto ‘n favore di chi tene.

Ma de chi campa stanno a la giurnata.

   Lo chiagne la cetà de le serene,

Pecchè le s’era forte appassionata

E le volea nu cuofene de bene.

                                               Giuseppe Alfieri

È MUORTO!…

   Chiagnite, si… chiagnite tutte quante

De Napole signure e munezzaglia;

È muorto chi pittava pure ‘e sante

E la suzzosa, nera prevetaglia!

   È muorto: mo facimmencella a chiante,

Nù torne che scenneva a la battaglia

E scompigliava ‘e zelle overo a tante

Nu so chi era, tutta la canaglia.

   Da Foregrotta mmiez’ ‘a lu Mercato,

Napole, tutte quante, ‘o cunusceva

Chist’ommo dotto, vero alletterato,

   Ch’e pene de lu popolo sparteva…

È muorto faticanno disperato,

E pure muribondo isso screveva!

                                                        Salvatore D’Aco

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La Follia del 17 Gennaio (Napoli)

   Ecco diletta Napoli

La dolce effige d’un tuo caro figlio

   Che tanto ti fè tanto fremere

Che caldo pianto ti strappò dal ciglio.

   Egli, per mezzo secolo,

Ti dedicò tutto il suo grande amore,

   La sua gran mente fervida

E t’educò alla scuola del dolore!

   Visse tapino e povero,

Talora gli mancò financo il pane!

   Dal gran lavoro logoro

Era la vita sua senza dimane!

   Ei punse i ricchi e i nobili

Che adorano un sol Dio: il Dio dell’oro,

   E che, sprezzando il povero,

Calpestan dignità, fede e decoro!

   Subì il destino perfido

Che la miseria alla virtù congiunge,

   E non ambì la gloria

Che, solo dopo la morte, lo raggiunge!

   Piangi, diletta Napoli,

Il gran maestro tuo, ahi! non è più!

   Chi ti farà più fremere?

Chi ti sarà di sprone alla virtù.

                                                          Nondarò